Олег Рукавицын: Стрелка декабря

Пришибленный пыльным мешком декабря, я с надеждой смотрю на серое небо. Нет, не пошёл. Снег пробежался пятнами по моей земле, оставив лишь следы.

А прогноз так радовал, так обещал. Хочется уже раздвинуть шторы утром и охнуть, зажмурившись от белого света.

Ноябрь задержался, ворчит, упаковывает вещи, иронично хмыкает, глядя на уже появившиеся новогодние ёлки. И пылит.

Воздух пропитан запахом прелой листвы, по реке расплываются медузы круглых льдин, лес в лёгком инее поутру кажется седой шерстью какого-то мифического зверя.

Дети до сих пор катаются на самокатах.

Мы часто живём ожиданиями. Чувствуете полынный привкус несбывшегося на губах? Иногда мы ждём так долго, что до самой жизни дело не доходит. Но это не тот случай.

В полумраке затянувшейся осени кто-то обязательно зажжёт лампу. Может быть, завтра.

Докурив эту ночь, позабывший про совесть и страх,

Вспоминаю сейчас, после странного, долгого бега,

Чистоту декабря в твоих светлых печальных глазах

И тепло твоих рук, ожидающих первого снега.

Проводив этот день, город тихо забылся в бреду,

Снова плачет, поёт свои песни, подобные стонам.

Только я всё иду по холодному тонкому льду

И боюсь оступиться, на радость крикливым воронам.

Многоточия шагов, что, как прежде, легки на подъём,

Молча вытравит день, тот что будет по-зимнему краток.

Я хотел бы уйти.

На неделю,

Забыв обо всём.

Но стрела декабря сиротливо торчит меж лопаток.